Ce sont les passions qui animent les mots.
Les mots qui volent dans les coeurs.
Les coeurs qui saignent de larmes.
Les larmes qui perlent dans la nuit.
La nuit qui élève les âmes.
Les âmes qui rêvent d'au-delà.
L'au-delà qui anime mes passions.
Mes passions, se rient d'inattention.

 Elle aime. 

Ces trucs idiots, dont se vêtit le monde. Ces reflets orangés, d'un soleil qui peine à se lever. Des gouttes qui perlent au bout d'une toute petite fleur, jeune et insouciante, frêle et délicate. 

Les gouttes coulent parfois, sur les joues des frêles fleurs. Des raisons qui n'en sont pas, des questions qui ne devraient pas, des soupçons de désirs et de doutes. Un torrent de doutes. Lorsqu'on lui retire, grain par grain, le pollen de la confiance. Mais que demeure le pollen du sourire. Parfois réel, parfois rêvé.

Lorsque des bras la serraient, que des mots venaient sécher les gouttes, que des gestes tendres, attentionnés tarissaient le torrent. Peut-être aurait-elle soif, pour un instant. Mais ce serait une soif de vie, une soif de sourires, une soif d'aimer les champs de fleurs qui l'entourent, aussi.
Une soif de vivre. "Un désir de vivre".
Et lorsque la fleur a peur, les jolies fleurs d'à côté illuminent ses pétales dorées, d'un souffle enchanteur. 


*Si les derniers jours n'étaient qu'un amas de doutes, si les gouttes ont parfois perlé. Les pincements du coeur n'étaient que pure beauté. Etre écorchée de la beauté de leurs mots. De leur beauté du fond.
Et ce besoin, après des mois, de revenir écrire. Quel bel instant. Aurait-elle écrit l'histoire, s'il avait fallu, des quatre ou cinq derniers mois, il y a plus d'une année ? Elle n'aurait osé penser.
Aujourd'hui, elle ose encore rêver. 
Difficiles et écoeurantes sont certaines secondes, certaines minutes. Et si l'on blesse parfois l'innoncence, ce n'est que pour la laisser vivre, encore quelques instants...

 A                                                  peur                                                              de                                                   ces                                           yeuxquipleurent.

Ce n'est pas vrai, ce ne devrait pas, c'est comme un cyclone à l'envers. Leurs yeux n'ont pas le droit d'être rougis de larmes. Ce sont les enfants qui pleurent dans les bras de leurs parents, et les gouttes qui perlent dans de tendres bras. Pas l'inverse. Ou peut être est-il arrivé, ce temps là. 
Où s'offrent à nos yeux une nouvelle fragilité, des cris, des pleurs, et les sourires qui s'en vont, et n'en reviennent pas. 

Ces mots sont bannis. Je ne les aime pas. Laids à mourir, comme leurs froids mots qui tombent, tombent dans le vide, et ne respirent plus cet amour d'autrefois. J'ai peur.
Peur de ses yeux rouges à lui, qui vient d'arriver et de me demander si j'allais bien. Comme si de rien n'était. Mais il sait que cette fois, il ne cachera pas ses larmes qui lui ont brouillonné les yeux, tout l'après-midi. Elle, lorsqu'elle lui répond, est éteinte. Frêle et éteinte. 

J'ai peur de leurs mots...

 _ Tu te rends compte, comme on attend toujours ? Même qu'on passe notre vie à attendre.

_ Tu désires, peut-être... C'est beau le désir non ?

_ Et pourtant...

_ Oui ?

_ Il y a ces instants, tu sais. Ces drôles de petits instants où l'on n'attend plus rien. Alors on aimerait juste que les aiguilles de la grosse horloge, eh bien, elles soient réduites, réduites en bouillie. Tu croies qu'on est heureux, alors ?

_ Quelques secondes, le temps de s'en rendre compte, peut-être...

_ C'est donc ça qu'on n'arrête pas d'attendre ! Un bonheur qui se plante là, dans un joli coucher de soleil, dans les yeux des amoureux, dans les bras des ... Oh.

_ Oui. Et les surprises aussi. *

On peut toujours imaginer. Une fin ne s'écrira jamais...

 

 C'était il n'y a pas si longtemps. Sur une planète bleu. Sur un sol un peu rouge, empli de poussière comme mes petits yeux lorsque je vous ai quitté. Lorsque le vent soufflait dans le sotrama. On avait les cheveux qui jouaient avec le vent. On n'osait dire le moindre mot, les sanglots se cachaient derrière. On avait leurs bouilles dans notre tête. Ces petits sourires, ces yeux malicieux, ces petits pieds qui ne craignent rien, se baladant dans la poussière.
C'était un trai rouge sur le désert. Un soleil sur le Niger. Un cours d'eau dans une brousse assoiffée. Je ne vous raconterai jamais comme c'était joli. Les mots sont comme un souffle coupé, ils s'écrivent et se perdent parfois.
Peut être était ce encore plus joli qu'un rêve. 

Un pied sur le sol goudronné tout mouillé. 6h du matin. Et ce retour, au pays des nuages, où il fait un peu froid. Les gens qui marchent, vite. Qui ne s'arrêtent pas dans la rue pour sourire. Juste sourire. Et courir en riant. Et rire en courant et danser en plein milieu de la nuit, au milieu d'une route toute fait de poussière. Cette terre d'Afrique. Elle n'était désormais plus que sur nos joues, nos mains, et dans nos yeux. Nos yeux rougis d'avoir découvert un ailleurs si magnifique.

Et pourtant, dans ce retour de là-bas, une touche de magie. Des sourires bien cachés. Des mots étouffés. Des gestes de tendresse parfois. Une tendresse merveilleuse, et des yeux nouveaux, pour scruter l'horizon d'une manière toute différente... Rien ne ressemble plus à hier. Aujourd'hui le soleil se lève, à l'est, peut-être...

 Ces notes coulent, un ruisseau à l'orée du jour, une cascade froide, dans l'hiver, là-haut. Et les doigts virevoltent sur les touches noires et blanches. Elle pose sa tête Ses pensées suivent le souffle d'une mélodie. 
Son piano. Grand monsieur tout noir. Peut être un échappatoire. Tout se brouille. Elle repense à ce monsieur, le vrai, celui qui il y a presque six ans, a décidé de la laisser en plan. Il savait, qu'elle aurait besoin de lui, il le savait. Qu'elle réaliserait cela, un jour... Et ce jour était le veille de ton au revoir. Ton au revoir. Elle ne savait pas qu'un anévrisme se rupturait comme cela.

Ses yeux brillent un peu. Et puis elle pense à aujourd'hui. Parce que le passé en bien joli. Mais maintenant aussi. Tu sais que je ne sais pas... Tu sais que lorsque tu me fais rire, j'aime tellement. Mais ne me demande pas. Ne me demande pas si. Si. Toi qui aimes à provoquer. Je ne sais pas, je ne sais rien. J'aime te connaître. Je n'en sais pas plus. Aimerait-on en savoir plus ?

Peut être que tout est bien qui finit bien...